Hương huệ tím

Diệp Lam xoay người lại, chậm rãi, hai tay vẫn giơ ngang vai.

Tô Hạnh đứng giữa những chiếc đầm lấp lánh, khẩu súng lục trong tay run bần bật. Môi cô vẫn đỏ cam, nhưng mặt thì trắng bệch như giấy.

"Đưa em bản di chúc," Hạnh nói, giọng vỡ ra. "Chị đưa đi, em đi liền. Bà ấy bảo chị sẽ đổ hết tội cho em."

"Bà ấy nói dối cả hai ta, Hạnh." Diệp Lam bước lên một bước. Chỉ một bước, nhẹ như trên sân khấu. "Bà ấy chọn màu son của em, sai em mang chai nước hoa, sai em vào phòng này. Em nghĩ vì sao? Để khi mọi chuyện đổ bể, người đứng đây cầm súng là em, không phải bà ấy."

Khẩu súng chúc xuống một phân.

Đúng lúc đó, tấm rèm giá treo đầm dạt sang. Khải bước ra từ chỗ nấp, bàn tay anh khép lên nòng súng, gạt nó sang bên, gọn như rút một lá bài. Hạnh buông tay, sụp xuống sàn và bật khóc.

Diệp Lam cúi xuống, đặt tay lên vai cô gái. "Không sao. Em chỉ cần nói thật một lần nữa thôi."

Tiếng vỗ tay vang lên ngoài hành lang. Chậm, đều, lạnh như tiếng mưa rơi trên mái tôn.

Bà Quách Mỹ đứng dưới ngọn đèn vàng, tóc búi cao, áo dài nhung tím than, chiếc vòng cẩm thạch lấp lánh trên cổ tay trái. Đôi môi bà tô một màu son đỏ cam tươi rực, như thể không còn gì phải giấu nữa.

"Diễn hay lắm, con đàn bà hát rong." Bà nhìn Hạnh dưới sàn, rồi nhìn Khải. "Còn anh, tôi trả tiền để anh tìm ra nó, không phải để anh ngủ với nó."

Diệp Lam bước ra giữa hành lang, đối diện bà. Hai người đàn bà, một đen một tím, như hai quân cờ cuối cùng trên bàn.

"Son của bà hôm nay đẹp lắm," nàng nói. "Rouge Corail. Mua ở hiệu bà Tư, dưới cái tên bà Hoa."

Lần đầu tiên, nụ cười trên mặt bà Mỹ khựng lại.

Sau lưng bà, từ bóng tối cầu thang, Đại uý Lương bước lên cùng hai công an mặc thường phục. Họ đã đứng đó từ đầu suất diễn, theo lời hẹn của Khải.

Họ ngồi trong sảnh Lam Hà vắng tanh, ghế lật ngược trên bàn, chỉ một vệt đèn sân khấu còn sáng. Khải đặt lên bàn từng thứ một, như bày một ván bài đã lật.

"Đêm đó ông Vĩnh hẹn gặp em gái lúc nửa đêm để nói chuyện hai triệu đô bị rút khỏi hãng tàu. Bà biết ông ấy sắp ký di chúc mới. Bà sai Hạnh đến trước, mang theo chai nước hoa pha lê tím, kiểu chai Diệp Lam vẫn dùng, nhưng bên trong là dung dịch xyanua. Mùi hạnh nhân đắng." Anh nhìn bà Mỹ. "Hạnh là con cờ thứ hai. Cô ấy đến, cô ấy bị nhìn thấy, cô ấy dùng son đỏ cam."

"Ông Vĩnh mở cửa cho bà. Hai người uống vang. Khi ông quay đi lấy sổ sách, bà nhỏ thứ trong chai vào ly ông. Mười hai giờ bốn mươi, ông chết. Bà mang ly của ông đi, để lại ly của bà với dấu son mà bà nghĩ sẽ chỉ thẳng vào Hạnh. Bà tháo chìa khoá Phòng 7 khỏi chùm chìa của anh mình, đặt lên bàn để chỉ vào Diệp Lam. Rồi bà ra ngoài, khoá cửa bằng chiếc chìa thứ ba. Căn phòng chưa bao giờ khoá từ bên trong."

Diệp Lam nâng chai nước hoa tím lên dưới ánh đèn. "Chai nước hoa này chưa bao giờ là của tôi. Chai của tôi vẫn nằm ở nhà, chỉ có mùi huệ tím."

"Bà quay lại sòng mạt chược lúc gần hai giờ, giày ướt sũng. Căn hộ của Diệp Lam thuộc sở hữu nhà họ Quách, bà giữ chìa dự phòng. Lọ xyanua trong hộp trang điểm là bà đặt vào."

"Chứng cứ đâu?" Bà Mỹ rít lên.

Khải đặt tờ hoá đơn của bà Tư cạnh chiếc phong bì tiền. Hai chữ "bà Hoa" và dòng "Gửi anh Khải": cùng một nét nghiêng ngược về bên trái, cùng một vệt nhoè nơi bàn tay trái quệt qua mực ướt.

"Chiếc chìa thứ ba chưa bao giờ rời túi bà. Và bà viết tay trái."

Mưa lại rơi khi họ dẫn bà Mỹ ra khỏi Lam Hà. Tấm bảng hiệu neon đỏ nhấp nháy trên đầu, nhuộm những giọt mưa thành máu loãng.

Diệp Lam đứng dưới mái hiên. Khải cầm dù che cho nàng, dù chẳng có hạt mưa nào chạm tới chỗ họ đứng. Chỉ là anh muốn đứng gần thêm một chút.

Đến bậc xe Jeep, bà Mỹ quay phắt lại. Chiếc còng số tám ánh lên dưới đèn neon.

"Mày sẽ không giữ được gì đâu! Bản di chúc có chữ ký đâu? Mày không có gì hết!"

Diệp Lam nhìn bà rất lâu. Trong mắt nàng không có hả hê, chỉ có một nỗi buồn đã lắng xuống thành cặn.

"Tôi chỉ giữ lời hứa với anh ấy."

Cửa xe đóng sập. Chiếc Jeep lăn bánh, đèn đuôi đỏ nhoè dần vào mưa, về phía đường Đồng Khởi, nơi mọi chuyện bắt đầu.

Gần sáu giờ sáng, Sài Gòn rửa mặt bằng thứ ánh sáng hồng nhạt sau mưa.

Khải tìm thấy nàng trên ban công tầng hai, đúng chỗ anh nhìn thấy nàng lần đầu. Nàng vẫn mặc chiếc đầm nhung đen của đêm qua, cổ chữ V sâu, hở trọn tấm lưng, tóc buông một bên vai.

Nàng không nói gì. Chỉ đưa tay vào một đường may kín nơi lớp lót eo đầm, và rút ra một tờ giấy gấp tư. Tiếng sột soạt khẽ, đúng thứ âm thanh anh đã nghe nơi eo chiếc đầm đỏ trên sofa nhung đêm nọ. Nàng đã chuyển nó sang chiếc đầm này, và mang nó trên người suốt đêm, kể cả lúc họng súng của Hạnh chĩa vào ngực nàng.

Bản di chúc, có chữ ký của Quách Vĩnh và luật sư Phan, đề ngày một tuần trước khi ông chết.

"Anh ấy đưa nó cho tôi từ trước. Trong phong bì chỉ còn bản nháp." Nàng mỉm cười. "Tôi nói với cả câu lạc bộ rằng nó nằm ở nơi anh ấy yêu nhất. Tôi đâu có nói là Phòng 7."

Khải nhìn nàng. Rồi anh bật cười, một tiếng cười cay đắng và thán phục. "Cô biết bà ta sẽ thuê thám tử. Cô biết bà ta sẽ thuê tôi."

"Tấm danh thiếp của anh lọt vào túi xách bà ấy không phải tình cờ. Bà ấy cần một thám tử rẻ tiền để tìm ra những manh mối bà ấy cài sẵn. Tôi cần một người để ý những thứ người khác bỏ qua."

"Cô lợi dụng tôi từ đầu."

Diệp Lam bước lại gần, đặt vào lòng bàn tay anh chiếc chìa khoá đồng khắc hai dòng chữ nhỏ. Hương huệ tím, không có hạnh nhân, không có dối trá, lần đầu tiên chỉ là hương hoa.

"Phòng 7 luôn mở cho anh, anh Khải."

(Hết)